pelo amor

Nas horas rudes, o diabo há.

Tem dó de nós, reles mortais. Nós que não sabemos o que buscamos, que vagamos por aí na ilusão de sonhos etéreos.

Prefiro, muitas vezes, realidade etílica. Talvez seja um risco... Mas quem poderá dizer?

Para que tanta saúde, afinal?

"tudo que é sólido desmancha no ar"


de Manuel Bandeira:

A fina , a doce tristeza
Que foi a dor do meu gozo
Deixou quebranto amoroso
Na cicatriz dolorida.

na mesa

histórias de família. Relatos de passado, presente, futuro.

tantas coisas para serem escritas. Conseguimos tão pouco, afinal...

necessária uma organização de fatos, pessoas, datas, histórias e mentiras, sempre montes de mentiras (ou lendas, se preferirmos)

No fim, a alegria passa mesmo pelas tripas. Fazer das tripas coração. E o que se passa, nas famílias, são receitas e modos de sentar à mesa. Em conjunto. Comer para conviver. Comoventes convivas. E contra-parentes.

Repartir o pão e a conversa. Palavras podem ser pouco digeríveis, muitas vezes. Contudo, seguimos tentando essa compreensão entre comensais.

Nossos espíritos são mesmo gordos. E não há nada que possamos fazer quanto a isso. Por isso, seguimos comendo e falando muito sobre comida. Toda hora, todo dia, toda vez... até que algo arrebente. Então tudo será regurgitado.

em tese

P. Klee

sério. na verdade não sei o que estou dizendo

ou sei muito pouco. Tenho sérias dúvidas. seríssimas.

tanto tempo e pouco tempo. para pensar e pensar e pensar. tanta vida e pouco tempo.

momento em desequilíbrio. pode ser fatal.

aquelas coisas que me matam... todas elas. Hora agonizante.

lar dos aflitos. ladeira da preguiça. recanto solidão.

atualizaçao

uma sexta-feira cansada, depois de dias e dias e dias

um após o outro, back and forth...

há tempos não escrevia nada por aqui. E venho sem grandes idéias (palavras mínimas apenas)

nem textos longos, nem poemas. O que serão?

desconexões no ar suspenso.

rede invisível de intrigas e mentiras. secrets and lies

a cor rubra das rosas murchas. passos de sangue (apagados)