melancolia do abandono

Schiele. artista do corpo cru

enigma da via pela metade

De Chirico

cavalga a tempestade.

ignora seus compromissos e responsabilidades. Pensa mesmo ser livre, mas se engana.

vagueia, trêmula, pelas ruas úmidas de uma cidade sem sentido.

por lentes de acrílico, ensebadas. Nunca consigo ver transparente. uma vida enevoada.

10

para mim: 10 horas. 22, intermináveis horas.

prata, cinza. mumificado. congelado, cingido.

fingimento de consolação.

tarde

é tarde e meu útero dói bastante agora. (histeria?)
estranho sentir algo de dentro, algo que nunca se percebe e de repente torna-se um incômodo.
não sei para onde caminho quando acordo.
não sei para onde irá a vida, não sei.
pé ante pé, dou passos miúdos.
mas talvez,

"onde quer que o homem pise, ele pisa cem caminhos"

suspenso

Como se a vida não me pertencesse.
Não surgem palavras apropriadas
Falta de expressão, falta a expressão
de tantas impressões.
A vida não me pertence nesta hora.
Meu corpo não é meu,
minha vontade não sabe ser.
Meus olhos são insuficientes
para dizerem minha alma...
Mas me faltam as palavras.
E não há perguntas,
quando se sabe a dificuldade da resposta.
Mais fácil não falar: não se responde o que não se pergunta.

the fool on the hill

Vê o sol se por.
Vê o tempo passar, sem ao menos se dar conta disso.
Vê a vida chegar, sem que ele a tenha desejado.
Sente o desejo lhe escorrer por entre os dedos, passarem pelos seus olhos.
Ao fundo, onde não podemos enxergar, a linha tênue do horizonte.
Tão difícil.
E talvez... Talvez tudo volte ao mesmo tempo. Podemos considerar, você poderia... poderia?
Voltar para mim, para casa. A casa que você não conhece, não conheceu. A casa que não foi. Sem portas e sem paredes,
sem chão, sem apoio. Não há onde tocar. Construída no vazio. Linhas para os leões.
Essa noite, eu quero falar. Eu preciso falar. Vou explodir.
Solidão, hoje sim. Tão só, tão só. E no meio de tanta gente.
Eu não sei falar o meu coração. E fico só... Eu e a melancolia. (disso estou certa)

tensao

Antes de começar uma fase que não será fácil. Para ninguém, acredito.
Antes de decidir importantes rumos para a vida, antes de dividir algo maior. Mais complexo, mais trabalhoso.
Antes de arcar com algumas consequências complicadas, vindas da novidade.
Novo em casa? Casa nova?
Vida que não é nossa, nem minha ainda. Vida à 6, à 7... à 2?
Antes de cair no olho do furacão dá vontade de chorar. E sair correndo, fugir correndo.
Vontade de escapar e não olhar de frente.