Deixar a paisagem
para entrar no cinza.
Não há horizonte
na cidade de fluxos.
O ar fica para trás.
Aqui já não existe,
não pode ser.
As horas se ocupam
num moto-contínuo.
De nós mesmos
resta pouco.
30/10/2005
com dor
Deixar a paisagem
para entrar no cinza.
Não há horizonte
na cidade de fluxos.
O ar fica para trás.
Aqui já não existe,
não pode ser.
As horas se ocupam
num moto-contínuo.
De nós mesmos
resta pouco.
24/10/2005
ballet
se soubesse dançar as palavras,
tocá-las com a ponta dos pés,
seria bailarina sem fim.
Até encostar o calcanhar no queixo,
dobrar a coluna do verbo.
Rodopios em sintaxes.
A silhueta das palavras
conforme sons da Rússia.
Dentre cisnes e nozes,
formar um poema.
24 de outubro 2005
08/10/2005
07/10/2005
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